Весна? Да там где осень. Осень не в листьях на асфальте, не
желтых шапках деревьев и не в горьком дыме костров. Она в
тебе, во мне, в лицах прохожих и тоскливых глазах. В ожидании
холода и в неверии в тепло. В ненависти, которая не
обернется любовью, в душе которой нет. А еще в пути, когда
как слабеющий зверь ты не в состоянии его пройти. Ты еще
видишь, еще достает сил протянуться взглядом, увидеть путь,
почувствовать выход, но не шагнуть, не перебороть
предсмертную аппатию. И только жесткий огонь воли угаснет в
глазах и последняя печаль умрет вместе с дрожью старой шерсти. Все
изнашивается – даже горе! А весна! Что весна? Это не
понятный взгляд из под ресниц. Это сумашедшие и удивительно
серые после зимней белизны птицы на ветках. Это робкие деревья
выпрямляют ветки, и тихо, но настойчиво журчит вода в реке.
Это бег. Это странное прикосновение и волнубщий запах леса,
это искрящиеся глаза напротив удивительная сила во всем
теле. Это сладкая дрожь рождения и ощущения будущего, яркого
в своих непредсказуемых красках и тем прекрасного.