Я один. Нет я правда один. Я один в целом мире, я сам по
себе, но я не одинок. Просто потому, что я не боюсь его
этого мира и он не боится меня. Он даже ест у меня с руки и
пьет из моей фляги, что ему не полагется. Зато очень умильно
и с полным доверием, Скотина.
А тут привалила очередная осень и нахлобучила своими
логичными событиями. Попугай чуть не сдох пока я был
коммандировке, кошка ощутимо выросла и превратилась в эдакую
девочку-подростка 14 лет со всеми приятностями переходного
возраста. Правда вот сама осень удалась. И плавным желетнеем
и мягкой погодой и теплыми ночами. Даже водичка в речке
выглядит достойно, плещется всеми цветами химических отходов,
радуя прохожих цветными разводиками и сногсшибательным
запашком.
А в лесу, что за прелесть. Давече я вот зайца видел. Ниче
такой заец, серенький, жирненький. Вот бы такого стушить да
с яблочками, да с другими зелеными приятностями – дичь.
Правда зверь моего мнения не разделял совсем, а длина ног
ему это вполне позволяла, на том и разошлись, точнее
разбежались. Он лапами, я – кроссовками.
Вообще в лесу осенью хорошо. Располагает. Время такое –
шалычно-грибное, хочется запахов костра, на деревья
поглазеть, вкусить от всяких овощей фруктов и прочих
колхозных щедрот. Ну вообще провести в лесной тиши пару
часиков, потихоньку пронимаясь пением птичек из тех что еще
не дернули в анталию, или вообще забили на зиму, в силу
генотипа или просто от лени.
А еще спокойная она такая мирно-тихая. Из того спокойствия
что только тронь и взорвется тысячей искр разбрызгивая в
глазах оранжевое пламя. И эта тишина насыщена энергией,
мирной, сильной и надежной, такой знаешь-ли уверенной в
своей силе, а от того грациозной и красивой.
Вообще, что такое осень? Суть время года. чуть короче дни,
чуть холоднее воздух. А вот ощущается совсем иначе. Может
пить не так много нужно, а может пришло Оно. Это самое.
Понимание этой жизни. Вкупе со всеми ее радостями и
прелестями? Ну не даром же народности усякие осенями
праздники праздновали, приплоду радовались.
Все, решено иду жарить дичь. Прям на на костре. Наловлю
диких сосисок и вжарю, что б духман над всем лесом стоял и
что б собаки, бродящие корчились от нестерпимо сьедобного
запаха. И запью это все вином, красным терпким вином, под
дым костра и шелест листьев.
Что нравиться? Облизываешся небось? Вот я и говорю,
неча сидеть за компьютером и читать всяку хрень! Собирайся
и пошли в лес, к истокам – Рыбу ловить.
За окном было лето, а внутри – зима. Сердце замерзло, разбилось, и тысячей осколков улетело в вечернее небо, превратившись в звезды. Они смотрели на меня, огромные, с немым укором. Они ждали не придуманных стихов и не написанных рассказов. Я опускала глаза, чтобы не видеть. Я спрятала подальше дневник, ибо он напоминал о времени, когда мысли лились изнутри сплошным потоком. Слова пели, страдали, любили, плакали, умирали и снова возрождались. Слова были живыми. Принадлежали ли они мне? Я сомневалась в этом, когда, неподвижно застыв перед монитором, писала очередной абзац за три часа…
А потом наступил сентябрь. Золотисто-теплый. Пронзительно-прозрачный. Он шуршал листвой и бросался спелыми каштанами. Прятался в чашке горячего шоколада и пил вино из одной бутылки. Бродил со мной по городу и улыбался. Подарил луну, похожую на кусок сыра и колыбельную ночного ливня. Я танцевала в пустой комнате, а внутри трепетали крылья белоснежных птиц, чтобы унести меня к звездам.
Чтобы я смогла собрать осколки своего сердца…