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Пио Бароха. Желания Шанти Андиа. Pío Baroja. Las inquietudes de Shanti Andía

Uncategorized August 2nd, 2006

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Stream y que es el semillero de todos los temporales del Cantábrico, fue echando las arenas hacia
Legorreta.
Por dar una opinión tan sensata y desapasionada, fui calificado de pancista y de pastelero.
Si hubiese sido ya antropólogo entonces el hijo de Recalde, hubiera encontrado, probablemente, que
todos ellos tenían la cabeza redonda y que por eso eran tan absolutistas y violentos.
Las inquietudes de Shanti Andía Pío Baroja
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La tertulia de la relojería
Capítulo III
Mi madre quería que, aprovechando mi licencia, me casara. Me tenía destinada la hija de un propietario
de Lúzaro, más vieja que yo, feúcha, flacucha y mística. Yo, la verdad, no estaba muy decidido. Sabido es
que los marinos no somos modelo de amabilidad ni de sociabilidad. La perspectiva de los viernes con vigilias
y abstinencias que me prometía el destino, de unirme con Barbarita, así se llamaba la candidata de mi
madre, no me sonreía. Mayormente, las mujeres de Lúzaro, a pesar de su dulzura, tienen bastante afición
a hacer su voluntad. Como son casi todas hijas y mujeres de marinos, el vivir mucho tiempo solas les ha
dado decisión y energía, y las ha acostumbrado a no obedecer a nadie.
Hoy no debe pasar esto, no porque las mujeres se hayan hecho más humildes, sino porque apenas
quedan en Lúzaro marinos de altura, con lo cual las mujeres tendrán, de grado o por fuerza, que soportar
a sus respectivos esposos todos los días del año.
El caso de mi amigo Recalde, padre del actual antropólogo, que me contaron en la relojería, me pareció
sintomático.
Recalde, mi antiguo camarada, el terrible Recalde, el piloto más atrevido y más valiente del pueblo, se
había casado con la Cashilda, la hija del confitero de la plaza, una muñequita con los ojos azules, muy modosita
y formal. Todo el almíbar, todo el cabello de ángel de la tienda de su padre se le había comunicado a
ella.
Recalde era un déspota: decidido, audaz, acostumbrado a man=’’ dar como se manda en un barco, no
podía soportar que nadie le contrariase.
Se casó, pasó la luna de miel; la Cashilda tuvo un niño, el antropólogo; Recalde estuvo luego navegando
tres años, y volvió a su hogar a pasar una temporada.
El primer día, al volver a su casa, quiso ser fino:
-¿Qué hay? ¿Ha pasado algo? -le preguntó a su mujer.
-Nada. Estamos todos bien.
-¿Ha habido muertos en el pueblo?
-Sí; don Fulano, don Zutano. La señora de Tal ha estado enferma.
Recalde escuchó las noticias, y después preguntó:
-¿A qué hora se cena aquí?
-A las ocho.
-Pues hay que cenar a las siete.
La Cashilda no replicó.
Recalde creía que el verdadero orden en una casa consistía en ponerla a la altura de un barco.
Al día siguiente Recalde fue a su casa a las siete, y pidió la cena.
-No está la cena -le dijo su mujer.
-¿Cómo que no está la cena? Ayer mandé que para las siete estuviera la cena.
-Sí; pero la chica no puede hacer la cena hasta las ocho, porque tiene que estar con el niño.
-Pues se le despide a la chica.
-No se le puede despedir a la chica.
-¿Por qué?
-Porque me la ha recomendado la hermana de don Benigno, el vicario, y es de confianza.
-Bueno; pues mañana, haga la cena la muchacha o la hagas tú, se ha de cenar a las siete.
Al día siguiente, la cena estaba a las ocho. Recalde rompió dos o tres platos, dio puñetazos en la mesa,
pero no consiguió que se cenara a las siete, y cuando la Cashilda le convenció de que allí se hacía únicamente
su voluntad, y que no había ningún capitán ni piloto que le mandara a ella, para remachar el clavo
acabó diciendo a su marido:
Aquí se cena todos los días a las ocho, ¿sabes, chiquito? Y si no te conviene, lo que puedes hacer es
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marcharte; puedes ir otra vez a navegar.
Y la Cashilda, mientras decía esto, le miraba a Recalde sonriendo, con sus ojos azules.
Recalde, el terrible Recalde, comprendió que allí no estaba en su barco, y se fue a navegar. Este caso,
ocurrido con mi camarada, ejemplo de la energía femenina luzarense, no me ifducía a casarme, ni aun con
la espiritual Barbarita.
Me contaron el proceso de este conflicto familiar entre Recalde y la Cashilda, en la relojería de Zapiain,
que era el mentidero de las personas pudientes del pueblo. Mi tío, el viejo Irizar, fue el que me llevó allí.
Todavía no se había fundado el casino de Lúzaro, que, después de una época de pedantería y de esplendor,
quedó reducido a una reunión soñolienta de indianos y de marinos retirados.
En la relojería me enteré de cuanto pasaba en el pueblo. Casi todos los contertulios eran carlistas y
fanáticos; yo no lo era; pero allí pasaba el rato enterándome de las vidas ajenas, y me entretenía. Mi norma
era no discutir cuestiones de política ni de religión.
El que por las trazas debía de ser liberal, mucho más aún de lo que se mostraba en público, era el boticario
Garmendia. No le convenía desenmascararse por completo; pero, en el fondo, no tenía ideas religiosas.
Garmendia no se atrevía a mostrarse francamente volteriano, y procedía en la conversación con insidia,
por frases sueltas, por observaciones al parecer cándidas.
Los que más se indignaban con él eran dos carlistas cerrados, venidos del interior de la provincia: el uno,
administrador de un título; el otro, contratista de piedras.
El administrador se llamaba Argonz; el contratista, Echaide.
Garmendia les sacaba fuera de quicio con sus observaciones, al parecer ingenuas, pero de doble fondo.
El boticario decía, por ejemplo, que había conocido algún protestante o judío buena persona, y añadía
que era para él muy extraño y muy triste que un hombre que profesaba una religión falsa pudiera ser mejor
que muchos católicos.
-¿Qué importa que un hombre sea bueno o malo si no es cristiano? -preguntaba Echaide, furioso.
-Hombre, sí importa.
-No importa nada -replicaba el otro-. Nada. Si no va a misa, no se puede salvar.
Garmendia les mortificaba continuamente. Lo mismo Echaide que Argonz eran muy aficionados a la
sidra y al chacolí, y a toda clase de licores.
-Es una lástima -les dijo una vez Garmendia- que los vascongados, a pesar de ser tan religiosos, sean
tan borrachos.
-¡Mentira! -exclamó Echaide, poniéndose rojo de indignación-. El pueblo vascongado es un pueblo honrado,
y los que le denigran son indignos de pertenecer a él.
-Son unas canallas -añadió Argonz, con los ojos fuera de las órbitas.
-No lo dudo -replicó Garmendia-. Soy tan vascongado como cualquiera, pero siento que a mis paisanos
les pase lo que a los irlandeses, que son muy religiosos, pero les gusta demasiado el vino.
-¿Y qué? ¿Por qué no les ha de gustar?
Los dos carlistas exaltados comprendían que Garmendia era su enemigo, y uno de ellos dijo una vez,
amenazadoramente:
-Lo que hay que hacer aquí es salir al campo con el fusil, y a todo liberal que se encuentre, ¡fuego!
-Y por la espalda -añadió el otro, con la cara inyectada de rabia.
El relojero era de estos hombres que a todo el mundo dan la razón, y con su lente en el ojo derecho,
movía la cabeza, en señal de asentimiento a cuanto decían sus contertulios; pero, al marcharse los carlistas
exaltados, murmuraba:
-Son unos bárbaros: la Inquisición no es para estos tiempos. El mundo marcha.
Esta frase no expresaba para Zapiain más que el contento &vivir tranquilo y satisfecho, sin guerras ni trifulcas.
Uno o dos meses después de llegar yo a Lúzaro, en la relojería se comenzó a hablar a todas horas de
las minas de hierro que se estaban explotando en Izarte, y del embarcadero que se iba a construir en un
extremo de la playa de las Ánimas.
Estas minas se habían descubierto y comenzado a explotar mientras yo estaba viajando. Dirigía los trabajos
un tal Juan Machín, hijo de Lúzaro, a quien se recordaba haber conocido holgazaneando por el
pueblo.
En mis tiempos de chico, hablaba mucho de minerales y de filones de hierro un señor que se llamaba
don Juan Beracochea, de quien la gente solía burlarse porque andaba con un criado suyo haciendo excur-
Las inquietudes de Shanti Andía Pío Baroja
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siones por los montes próximos, y decía que los alrededores de Izarte valían una millonada.
Beracochea era hombre con tipo de mosquetero: nariz aguileña, barba negra en punta, sombrero de ala
ancha y melenas. Llevaba un bastón grueso, cuyo mango era un martillo, y volvía de sus paseos con los
bolsillos llenos de piedras.
Beracochea tenía fama de hereje; él decía con orgullo que su padre había sido uno de los primeros
suscriptores a la célebre Enciclopedia metódica de Diderot. Cuando se murió se encontraron en su casa
muchos libros. La sobrina de Beracochea, que era la heredera, llamó a don Benigno, el vicario, para que
los examinara, y éste afirmó que aquellos libros eran tan malos que era mejor quemarlos. Algunos preguntaron
cómo había averiguado la maldad de estos libros el buen cura, no sabiendo francés e inglés,
idiomas en que la mayoría estaban escritos; pero un vicario no necesita de eso para comprender la ponzoñ